Ponto, afinal.

  A cada eufemismo, a cada hipérbole, contribuímos com a gradação degenerada do nosso ser. Degradação constituinte. Cada i no seu pingo, ou cada pingo no seu i. Cada ponto com seu ponto, e eu fico sem ponto, afinal. Ponto final. 
  Cansei. Quero agora exclamações! Quero isso! Quero aquilo! Quero nada.
  As mazelas e lamentações. Ponto ponto ponto. 
  Voltamos a calmaria. Voltamos a por pingos nos is. Voltamos a sentir-nos inertes perante decisões que não foram tomadas. 
  Eu quero um ponto final. Eu quero um ponto, afinal.

Desnecessário

As palavras fugiram. 

Roubaram as chaves e trancaram-se dentro da escuridão inóspita. 

A inocuidade é temporária e evasiva. 

A amizade, logo se torna inimizade. 

A dicotomia que permeia as palavras que já fizeram parte de mim. 

Um eu, agora, sem significado, sem sujeito e predicado. 

Untitled

Ao que seus olhos se encontraram, se perderam. Despedaçaram-se em vão. Choraram lágrimas desperdiçadas. Construíram um futuro inexistente.

Vizualizaram-o.

Caíram nas contradições de praxe. Os clichês nunca mudam. Repetem-se e retraem-se. Retiram-se. Embebedam-se com as lágrimas de água e sal.

Os olhares perdidos perderam-se no passado. Presos na memória que os criaram. Olhares perdidos, olhares traçados. Olhares contidos, desgastados. Imutáveis. Por mais que se percam. Por mais que se encontrem.

Por mais que se doam.

Vigias

As horas vagas. Vagam. Vigiam e semeiam. Colhem a insônia.

Erroneamente, sentem-se inúteis. Inutilmente, sentem-se desprezadas. E não são?

Horas vagas.

Colhem a insônia, e assim, acreditam que seus papéis estão feitos. Seus trabalhos, realizados. Talvez tenham sim, uma utilidade, afinal.

A insônia, então, corrói os pensamentos. Destrói todos os sonhos. Desilude os iludidos. Agregam mais e mais familiares. E por fim, vai embora, deixando-os só. Os pensamentos. Os iludidos. Os que não sonham mais.

Horas que vigiam o sono dos transeuntes. Proíbem-os de sonharem. Proíbem-os de sequer, viverem.

A insônia dá as boas-vindas novamente.

Delírios Insanos

As loucuras que nos trazem ao despertar de um sonho, semeadas pelas breves insanidades e delírios de um mundo que já não é meu. Corri, corri em busca de uma resposta. A procura de uma, mesmo que sem sentido, explicação.

Inutilmente me cansei. Inutilmente me machuquei.

Tropeços não fazem parte dos delírios. Tropeços é o que nos desperta.

O mundo insano, o meu mundo insano estava, finalmente, de pernas para o ar. De cabeça para baixo. O meu mundo insano, que já não era meu. O meu mundo insano, que nem eu própria reconheci.

Pensei por um breve momento. O momento passou. As loucuras, agora semeadas, prontas para crescer. E eu, quem sabe, pronta pra entender...algum dia.

Gradação

Os olhos da sociedade já não falam. Estão mudos e calados. É o silencio que consente, que sofre e que suporta. É o silencio que consente e se acostuma. Acostumaram-se a se acostumar.

Os olhos da sociedade já não escutam. Tornaram-se surdos e não ouvem os ecos dos seus próprios erros. Os ecos de suas próprias memórias. Tornaram-se imunes e não escutam mais os ecos de seus próprios desagrados.

Os olhos da sociedade já não podem ver. Vendados. Cegaram. Cederam. Censuraram. As vendas, agora permanentes. As certezas, agora temporárias.

Os olhos da sociedade já estão mortos. Tal como ela própria.

Abstrato

O ponto, ao longe, tornava-se um traço e ponto novamente. Viajava pelos céus, perfurava as nuvens, enquanto brincava de voar. Aparecia e desaparecia e aparecia novamente.

Em um pulo, levantei meus braços, na esperança de alcançá-lo. No entanto, esqueci-me de voar. Com a ponta de meus dedos toquei apenas o ar. O ponto já estava perdido em meio a minha imaginação. O ponto já estava longe. O ponto estava perto, e longe novamente.

O ponto logo estava se exibindo, ao notar a minha frustração por não poder acompanhá-lo nas brincadeiras que fazia pelas nuvens. Pulei. Pulei. E pulei novamente.

E pulei novamente. Pulei alto dessa vez. Pulei e esqueci-me de cair. Voei.

Depois da Meia-Noite

 A noite me tomou. Me prendeu e me arrastou para junto dela. Estou presa nessa meia-noite. Estou presa nessa vida alheia. Estou presa em meus próprios pés.
 Enquanto a hora se esvai, permaneço. Continuo brincando com os ponteiros do relógio. O tempo continua brincando comigo. Os ponteiros olham para cima. É sempre meia-noite. E a meia-noite não passa com o tempo, não passa com a hora. 
 A meia-noite permanece e eu permaneço com ela.
 Eu estou presa nessa meia-noite.

Rumo Ao Sol

 A estrada levava todos ao mesmo lugar. A luz dourada cegava-nos enquanto íamos em direção ao sol. 
 Compartilhavam todos, a mesma esperança, ansiávamos por encontrar um mundo melhor. No entanto, todos cegos, nãos viam que iríamos nos queimar. 
 E a estrada era de mão única. Estavam todos indo em direção ao sol.

Micro e Macro

  O mundo calou. Ficou mudo e já não grita por sua vida. O mundo caiu. Perdeu-se na vastidão do Universo, e com isso, perdeu-se a si mesmo. O mundo faliu. Denegriu a sua imagem perante todos que o observavam.

  A partir do momento que o homem ficou cego, o mundo também ficou. Calam as suas vozes. Calam as suas súplicas e protestos em prol de que? Subornam os seus próprios egos e acreditam em suas próprias mentiras. Caem em suas próprias armadilhas.

  O homem desistiu. O mundo também.