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E do riso fez-se o pranto

...

E já não conto mais os dias

Perdi-me no espaço assim como no tempo.

Tateio cegamente no escuro. Tento levantar-me.

Há um vazio sangrento que me deixa presa ao chão imundo.

Parasitando

  Observava de longe

  Ao se aproximar, criou raízes. Ali, encontrou um lugar propício para viver.

  Encontrou seu lar e sua morada.

  Os conflitos eram grandes e diários. No entanto, era ali a sua zona de conforto. Era regada por lágrimas e mantida pela dor. Esse era o seu alimento.

  Mandaram-na embora. Inúmeras vezes. A raiz estava fixa.

  A cena se repetia sempre que crescia, como parasita, novamente.

  E de novo. E de novo. E de novo

Perpétuo Conflito

 

  A Guerra não acabou. A Guerra nunca acaba. A Guerra não acaba.

  Lutas e bombardeios. Ambos os lados fragilizados. Um mais que o outro. Um sempre mais que o outro. Um sempre quase perdendo. Um sempre quase humilhado. Um sempre quase morto. 

  O Campo de Batalha está destruído. Não há mais volta para ele. Não há mais conserto. Já não mais esperança. Não há nenhuma tentativa e erro. 

  O Campo de Batalha. Ele sim, perdeu a Guerra inacabável.

Partes

  Seus olhos se assustaram com a claridade. Suas pupilas, acostumadas com o escuro, levaram um choque. Abriram a porta. Acenderam a luz. Colocaram abaixo as cortinas. 
  Seu mundo fora perturbado e invadido. Assustaram-na. Repeliu-os. 
  Como uma criança: gritou e esperneou.
  Levaram-na a força. Alegaram ser para seu próprio bem. E talvez era. Não ali. Não agora. Não nunca. Mas era. 
  Seus olhos ainda não se acostumaram. Quem sabe nunca se acostumarão.

Nota Precária

 

  Sou feita de lembranças e retalhos. Filmes em pedaços, descontínuos, estragados e queimados.

  Sou boneca de pano, mas me falta uma parte. Não me finalizaram. Falta-me um desfecho e um final.

  Minha memória é frágil. Nostálgica demais. Saudosista demais. Carente de um passado que não teve, Lembra-me do que nunca fui. 

  Sou feita de lembranças e retalhos. Restos, sobras e sombras.